... pieds nus le plus souvent. L'hiver Met a leurs doigts des mitaines d'onglee. Le soir, helas! ils soupent du grand air, Et sur leur front la bise echevelee Gronde, pareille au bruit d'une melee, A peine un peu leur sort est adouci Quand avril fuit la terre consolee. Ayez pitie des ... — French Lyrics • Arthur Graves Canfield
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